Quien hubiera dicho
que estos poemas de otros
iban a ser míos
después de todo hay hombres que no fui
y sin embargo quise ser
sino por una vida al menos por un rato
o un parpadeo
en cambio hay hombres que fui
y ya no soy ni puedo ser
y esto no siempre es un avance
a veces es una tristeza
que estos poemas de otros
iban a ser míos
después de todo hay hombres que no fui
y sin embargo quise ser
sino por una vida al menos por un rato
o un parpadeo
en cambio hay hombres que fui
y ya no soy ni puedo ser
y esto no siempre es un avance
a veces es una tristeza
Eres el que me trajo flores ayer en la mañana?
ResponderBorraro el que regresa hoy con el ceño fruncido?
o el que se embarca en su sueño de cristal ?
o el que amanecerá allá en el monte con el rostro mojado por la brisa?
no quieras ser el otro
no quieras ser cualquiera
yo te veo desde aqui
cambiando, mutando, creciendo
en la primavera o el otoño de la vida
lo mismo da
caminando, caminando
hacia la libertad.
HAGAMOS UN TRATO
ResponderBorrarCuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo
(de una canción de Carlos Puebla)
Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo
si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo
si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo
pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo
NO TE SALVES
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo
TEORÍA Y PRÁCTICA
Señoras y señores
hoy trataremos del imperialismo
tema difícil si los hay
y a veces engorroso de sitiar
en sólo media hora de pésimas noticias
en consecuencia intentaré abordarlo
tal como en un pasado alegre y misterioso
se solía abordar los bajeles piratas
quiero decir
de un modo irregular
digamos por ejemplo
que una campana suena a lo lejos mansa
y purifica el diálogo y se queda
como el sol en las copas de los árboles
a pesar del calor el horizonte
se pone su bufanda
y unos pájaros sueltos y agilísimos
la recorren
y no son golondrinas
nada de eso es el imperialismo
digamos por ejemplo
que una muchacha quiebra la mañana
con sus caderas móviles
sus ojos perentorios
sus labios de cosecha
su paso que no pasa
y el muchacho espera invencible y modesto
la incluye en su destino la estudia poro a poro
y así centineleándola
se atreve o no se atreve
tampoco eso es el imperialismo
digamos por ejemplo
que un niño escucha el mundo y decidiéndose
le echa su bocanada de candor
aprende cómo son sus pies y se los come
discute con el techo y lo convence
llora para variar y porque sabe
que a su alarido comparece el seno
con su promesa láctea y esa piel
que le gusta sentir junto a los párpados
y sabe que es feliz aunque no sepa
qué precio va a pagar o qué desprecio
tampoco eso es el imperialismo
digamos por ejemplo
que un viejo está aprendiendo el alfabeto
y clave en su memoria los diptongos
y las esdrújulas que son tan cómodas
porque llevan acento indiscutible
tiene rostro de cuáquero este viejo
pero el alma la tiene de resorte
y escribe llubia porque en su campito
nunca vio que lloviera con ve corta
tampoco eso es el imperialismo
digamos por ejemplo
que una máquina late en el delirio
dice ruidosamente su producto
y las manos lo ayudan lo enderezan
lo limpian lo acicalan y lo envasan
manos que se conocen hace años
y hace años se mojan y se secan
se dan la bienvenida y los adioses
se preguntan se llaman se responden
se apoyan en la máquina materna
que dice su producto y carraspea
y cuando las ve juntas veteranas
suelta dos o tres lágrimas de aceite
tampoco eso es el imperialismo
digamos por ejemplo
que en la serena noche conyugal la pareja
hizo un hijo porque le dio la gana
y le ha dado la gana porque sabe
que un hijo es el profeta cotidiano
irá anunciándolos de sol a sol
irá diciendo a todos que es un hijo
y se alimentará con insolente
apetito y probará la patria
como si fuera pan caliente y nuevo
tampoco eso es el imperialismo
digamos por ejemplo
que la frontera pierde sus aduanas
y hasta nos invadimos los unos a los otros
nos prestamos volcanes y arroyitos
y cobre y antropólogos y azúcar
y lana y proteínas y arcoiris
y alfabetizadores y durmientes
y poetas y prosistas y petróleo
y el contrabando queda para el viento
y para los amantes migratorios
tampoco eso es el imperialismo
digamos por ejemplo
que la lluvia y el sol nos pertenecen
también el sobrecielo y el subsuelo
las provincias de nuestro corazón
y el territorio de nuestro trabajo
somos iguales ante los iguales
en un mundo de pares y sin otros
una linda locura de los cuerdos
y cierta estratagema de justicia
vamos poniendo tildes a presagios
que se cumplieron o se están cumpliendo
en un comienzo fuimos sólo islas
ahora somos urgentes archipiélagos
tampoco eso es el imperialismo
y digamos por último
que tenemos la noche y nuestra casa
y un reloj que no cuenta hacia la muerte
la ciencia avanza tanto que ha logrado
aislar el virus de la xenofobia
y la patria es ahora un salado bautismo
que va de mar a mar
y los abismo siguen existiendo
aunque nadie se arroje a su silencio
siempre es duro vivir pero se vive
dentro de las esclusas de la vida
y una vez más afirmo
nada de esto es el imperialismo
confío no haber sido demasiado sectario
en el enfoque teórico del tema
señoras y señores
acaba de avisarme un compañero
que afuera nos esperan los señores gendarmes
tal vez para brindarnos alguna clase práctica
deseémonos coraje
y buena suerte
he dicho
muchas gracias
Todos sabemos que nada ni nadie habrá de
ResponderBorrarahorrarnos el final
sin embargo hay que vivir como si fuéramos
inmortales
sabemos que los caballos y los perros tienen las
patas sobre la tierra
pero no es descartable que en una nochebuena se
lancen a volar
sabemos que en una esquina no rosada aguarda
el ultimátum de la envidia
pero en definitiva será el tiempo el que diga dónde
es dónde y quién es quién
sabemos que tras cada victoria el enemigo regresa
buscando más triunfos
y que volveremos a ser inexorablemente derrotados
vale decir que venceremos
sabemos que el odio viene lleno de imposturas
pero que las va a perder antes del diluvio o después
del carnaval
sabemos que el hambre está desnuda desde hace
siglos
pero también que los saciados responderán
por los hambrientos
sabemos que la melancolía es un resplandor
y sólo eso
pero a los melancólicos nadie les quita lo bailado
sabemos que los bondadosos instalan cerrojos
de seguridad
pero la bondad suele escaparse por los tejados
sabemos que los decididores deciden como locos
o miserables
y que mañana o pasado alguien decidirá que no
decidan. sintetizando:
todos sabemos que nada ni nadie
habrá de ahorrarnos el final
pero así y todo hay que vivir como si fuéramos
inmortales.
Tomado de:"La Vida ese Parentesis", Mario Benedetti.
Felicitaciones por un buen Blogg
No podia dejar de colocar este:
ResponderBorrarDefensa de la alegría
Defender la alegría como una trinchera
defenderla del caos y de las pesadillas
de la ajada miseria y de los miserables
de las ausencias breves y las definitivas
defender la alegría como un atributo
defenderla del pasmo y de las anestesias
de los pocos neutrales y los muchos neutrones
de los graves diagnósticos y de las escopetas
defender la alegría como un estandarte
defenderla del rayo y la melancolía
de los males endémicos y de los académicos
del rufián caballero y del oportunista
defender la alegría como una certidumbre
defenderla a pesar de dios y de la muerte
de los parcos suicidas y de los homicidas
y del dolor de estar absurdamente alegres
defender la alegría como algo inevitable
defenderla del mar y de las lágrimas tibias
de las buenas costumbres y de los apellidos
del azar y también también de la alegría
Saludos:
ResponderBorrarLes invito a mi blog "Fogonero emergente", que es al mismo tiempo como una revista informal
jorgealbertoaguiar@blogspot.com
Gracias.
Saludos:
ResponderBorrarLes invito a mi blog "Fogonero emergente", que es al mismo tiempo como una revista informal
jorgealbertoaguiar@blogspot.com
Gracias.
Interesante el mediodía de estas letras...justamente dichas a la mitad de un día cualquiera.
ResponderBorrarTambién el tiempo aislado, y sobretodo los poetas que hablan de ello.
Saludos
He visitado el blog Fogonero emergente y me parecen una basura los textos del autor, aunque hay colaboraciones o textos excelentes que él ha tomado de otros autores. El mal gusto y la chapucería gráfica es tan lamentable, como todo ese blog. El link que da el autor está mal escrito. Arriba les puse el que los lleva hasta ese sitio.
ResponderBorrara mi me gusta el blog del fogonero emergente. yo lo recomendaria, como este poema de virgilio piñera.
ResponderBorrarsaludos a todos y todas. HC
La gran puta.
Para Oscar Hurtado.
Cuando en 1937 mi familia llegó a La Habana
-uno de (los) tantos éxodos a que estábamos acostumbrados -
mi padre –como tenía por costumbre sanguínea -
se dio de galletas y se puso a echar carajos.
Llegaron exactamente a la diez de la ma ñana
de un día de agosto mojado con vinagre;
antes de ir a esperar el Santiago-Habana
tomé un jugo de papaya en Lagunas y Galiano,
y como el deber se impone al deseo
perdí a un negro que me hacía señas con la mano.
Por esa época yo tenía veinticinco años
y toda la vida resumida en la mirada ;
años mal llevados porque el hambre no paga :
"Virgilio –me decía Oscar Zaldívar -
no te alimentas lo suficiente. Hay que comer carne...."
De vez en cuando me llevaba a La Genovesa
en la esquina atormentada de Virtudes y Prado,
donde Panchita, una italiana operática(,)
le decía doctor a Oscar y a mí no me decía nada.
Las calles eran vahídos y las aceras desmayos:
En la cabeza los versos y en el estómago cranque.
Corría a la casa de empeños sita en Amistad y Animas
buscando que me colgaran entre docenas de guitarras(,)
yo, empeñado, yo empeñando un saco viejo de Osvaldo
para trepar jadeante la cazuela del Auditorium
a ver El Avaro de Moliere que Luis Jouvet presentaba.
Era La Habana con tranvías y soldados
de kaki amarillo, haciendo el fin de mes
con los pesos de los homosexuales;
entre los cuales, en cierta manera, me cuento, es
decir, en mi humilde escala: no osaría ponerme
a la altura de La Marquesa Eulalia, del Pájaro Verde,
del Jarroncito Chino, de la Pulga Lírica y del Marqués
de Pinar del Río, y aunque una noche, en el Don Quijote(,)
bailé sobre una mesa disfrazado de maja
mi alarde palidece ante la magnificencia
del Pájaro Verde dejándose degollar en el baño.
Según se mire eran tiempos heroicos, tiempos
que fueron cantados por guitarras alcoholizadas(,)
palabras tremendas que eran pronunciadas
con el filo de un cuhillo, mientras allá,
en Marte y Belona, los bailadores realizaban
la confusa gesta del danzón ensangrentado.
Esta gesta alcanzaba proporciones épicas
en el Cuchillo de San Miguel: allí Panchitín Díaz
le decía con su voz aflautada a la putica debutante:
"Muchacha, tienes toda la vida por delante...",
y dando dos pasos se metía en la barbería de Neptuno
para entablar un diálogo funambulesco
con la corpulenta Albertino, que se hacía afeitar
una barba imaginaria.
Una noche en el Prado, con su pedazo de cielo
particularmente convulso sobre leones de bronce verde,
sobre leones que temblaban al paso del
Emperador del Mundo –un negro tuberculoso con
el pecho constelado de chapitas de Coca Cola-,
se comentaba con terror manifiesto
la frase ciceroniana de la mujer que se tir ó
bajo las ruedas del automóvil de Lily Hidalgo de Conill:
"!Habana, ábrete y trágame!".
Pero La Habana se hizo aún más rígida
para que ella pudiera ir hasta Colón sin baches,
para que esa noche las putas chancrosas
hicieran buenos pesos y para que lloraran los
sentimentales, entre los cuales también me cuento,
al extremo que podría ser nombrado presidente de
los sentimentales, y ahora precisamente recuerdo
al hombre que vi matar junto a la estatua de Zenea
con su mano convulsa aferrada al seno de mármol
de la mujer que eternamente lo acompaña.
Me pareció que llegaba el Apocalipsis,
pero justo en ese momento oí: "!Maní tostao, maní!"
y metían por mi ojos anegados en lágrimas
un cucurucho de voluptuosidad cubana.
Mi amiga, la Muerta Viva, una puta francesa
que recaló en Sagua allá por el veinticuatro
compraba todos los días el periódico para
ver si en la Crónica Roja aparecía muerto
el cabrón, decía ella, que la dejó plantada en Sagua.
Pero como la vida manda, seguía abriendo las piernas
sin sentimentalismos de ninguna clase.
Yo, que mi destino de poeta me impidió la putería,
soñaba persistentemente con abrir las mías:
cuando el hambre aprieta, sueños monstruosos
se perfilaban en cada esquina, monedas del tamaño de
una casa me caían encima, y todo terminaba
en una frita deglutida al compás de
"Bigote de Gato es un gran sujeto..."
Sin embargo, pensaba en la inmortalidad
con la misma persistencia con que me acosaba
la mortalidad, porque aun cuando viéndome
forzado a escuchar "la inmortalidad del cangrejo"
y ver al tipo pálido sentado en el café de
los bajos de mi casa, con un palillo en los
dientes y un vaso de agua sobre la mesa
pensando en las musarañas, yo me aferraba
a la mentira piadosa siguendo al mismo
tiempo con la vista los sandwiches de pierna
que rechinaban en mis tripas.
Suaritos anunciaba a Ñico Saquito,
Toña la Negra quebraba la luna con su voz
de tortillera mejicana, Batista daba golpetazos
en Columbia, Patricia la Americana se momificaba
en un disco y Daniel Santos galvanizaba los solares.
Claro está, en la ciudad del sol constante
los fantasmas acostumbraban salir a plena luz:
los he visto acompañándome por Monte y Cárdenas
el día del entierro de Menocal, con ron peleón,
porque de eso el general prodigó, enchumbó, anestesió
y el champán para él y Marianita en París.
"Querida, me dijo Jarroncito Chino, hoy todo el mundo
está jalao, haremos ranfla moñuda,
ya el General templó lo suyo y nosotras moriremos
con un troyó papá bien grande adentro".
Así murió efectivamente. Destino cumpliido,
vida realizada, strip-tease de pelo en pecho,
sacando palanganas de agua de culo(.)
Cuando se la llevaron había un Norte de
tres pares de cojones.
Estos son los monumentos que nunca veremos en
nuestras plazas, amorfa, sí, amorfa cantidad
de donde extraigo el canto, en cualquier parte,
bajando por Carlos III que entonces tenía bancos(,)
escuálido, tembloroso, con mi amorosa Habana
siguiéndome los pasos como perro dócil
entre años caídos retumbando como cañones
dejando la peseta en casa de la barajera
para saber (-) ¿para saber? (-) si mañana entraré
en la papa... Un pelado en el Mercado U nico,
un guarapo en el Mercado del Polvorín,
siempre avanzando, en brecha mortal,
buscando la completa como se busca un verso(,)
¡oh inacabables calles, oh aceras perfumadas
con orine! ¡Oh hacendados con pañuelos
impregnados de Guerlain, que nunca
me pusieron casa!
Sólo en mi accesoria haciendo mis versitos
veía pasar La Habana como un río de sangre:
y como una puta más del barrio de Colón
los contaba de madrugada como si fueran pesos.
Y yo que quería ponerte de comment un poema d Mario... Me ganaron!
ResponderBorrarHe visto el nombre de Oscar Hurtado en la dedicatoria y me han surgido recuerdos de su persona y sus manías. La de toda su vida fue la edición de libros. Pero no había vez que me lo encontrara los domingos por la tarde en el Auditorium que no me lanzara una larga y a veces deliciosa diatriba contra el sexo oral. "Se imaginan, decía, el derroche de energía mental, cuanto desgaste en esas actividades, es agotador, con lo que se gasta haciendo eso, se escribe una obra importante". Tenía una extraña fijación con ese tema del sexo oral. Gran persona, le agradesco la lectura de varios maravillosos libros un tanto raros.
ResponderBorrar!!Anonymous que mala leche la tuya!!! Podías haberte ahorrado ese comentario tan hiriente sobre el blog de Jorge Aguiar. No me cabe la menor duda de que te dejó mal el hecho de que nunca más te escribiera y se despidiera de ti con una ironía que no has podido imitar ni seguirle. Es una lástima que después de eso Jorge Aguiar no haya seguido escribiendo para este blog y compartiendo con nosotros. A MI MEGUSTÓ SI BLOG Y LO RECOMIENDO, Y RECOMIENDO TAMBIÉN SUS PROPIAS PUBLICACIONES SOBRE TODO A LOS QUE LES GUSTA LA LITERATURA QUE ESTA FUERA DEL MERCADO Y LO MAS TRADICIONAL. !Cuidate de un infarto viejito!!!!
ResponderBorrarHay dos actitudes que no entiendo...
ResponderBorrarPrimero la de "colocar" publicidad explicita... al estilo: ¡visitenme!¡visitenme!
Segundo la de hacer explicita también la opinión (negativa en este caso) sobre lo publicitado.
En fin, son actitudes que no entiendo, no me molestan en lo absoluto, ni me incomodan, si así fuera decidiría simplemente no leer ni la publicidad ni la opinión.
Saludos
W.
PD: havanascity, la verdad que poner a Jorgito (al que quiero y estimo) al lado de Virgilio es un poco mucho... ¿no te parece?
Bueno... uno es uno y su circunstancia, dijo don Miguel... ¿no?
ResponderBorrarAbrazo desde Uruguay
No entiendo como es posible descartar de un plumazo toda la obra de un artista. Al contrario, hay que destacar lo aprovechable, sea poco o mucho.
ResponderBorrarLos artistas y los deportistas llevan fortunas muy dispares. Lo artistas se recuerdan por lo mejor de sus obras, mientras que los deportistas, muchas veces, son recordados por lo peor de su carrera profesional.
Vivo cerca de La Coruña, donde hay un equipo de fútbol muy famoso. Donde vivo todo el mundo recuerda a un jugador serbio llamado Miroslav Djukic. Fue un magnífico jugador que marcó muchísimos goles; pero todo el mundo lo recuerda como el jugador que falló un penalti en un fatídico partido al final de la liga española en la temporada 1992-93. Ese fallo hizo que El Deportivo no ganase la liga nacional española. En La Coruña todavía no le han perdonado.
La situación del artista es mucho más cómoda.
El artista es recordado por sus mejores obras. Las obras malas simplemente se olvidan. Muchas veces un artista es recordado por una sola obra singular y sobresaliente.
Un abrazo a todos.
Gabriel
Querido anónimo de las 12:03 PM, febrero 27, 2007.
ResponderBorrarNo esperaba que siguiera una polémica que no daba para más, ni trato de imitar a nadie realmente, y la ironía no está entre los cartuchos de mi carabina.
Opino que si "el personaje" no ha seguido escribiendo aquí es porque ha estado muy ocupado creando su propio blog. Una persona que se retrata desnudo con su novia también desnuda de telón de fondo, no se va a mortificar porque un "viejto", como usted dice (tengo 100 años) le diga, en un puro juego intelectual, unas cuantas impertinencias.
Me desagradó en el blog, el caos de la escritura, las ratas, el diseño gráfico, el abuso del color y las letras, en fin, un estilo agresivo y chapucero que a mis cien años ya no soporto fácilmente, ya que he padecido mucho a estos principiantes. Prefiero la inteligencia del soldado a la expontaneidad del francotirador. Y a la persona con talento, más que a las vocaciones afiebradas. Yo no dije que no fuera visitado ese blog, todo lo contrario, puse el link para que, a los que les gusta ese estilo, lo disfruten.
Como en tantas cosas, aquí en la Isla de tierra, tenemos que aprender a aguantar las críticas. Y gracias por su preocupación sobre mi salud, tomaré en cuenta su consejo. Y gracias también por sus críticas.
El "viejito" nada rencoroso.
PD. Las opiniones desfavorables nunca han hecho mella en un artista de valor.
Hola a todos!!!!!
ResponderBorrarCuantas cosas pasaron en mi ausencia, he tardado para ponerme al día.
Gabriel siempre tan directo y sensato.
El blog con sus reflexiones diversas y divinas, la historia de J que quería ser maestra, me recuerda que mi sueño era ser bailarina de clásico, solo que nunca guardé las zapatillas y que como dice el cubano de la isla felicidad es sentirse bien, eso es lo que le recomiendo a la compatriota. La entiendo aunque no me ha tocado, pues por esa fase pasan casi todos mis amigos que vieven fuera, muchos han optado por venir de vez en cuando a cargar las pilas hasta la próxima, no sé si será la fórmula, pero al menos los mantiene a flote.
Como dice una canción de Roxana. Sé feliz, es gratis.
un beso a todos y todas
Arroyito
SUITE DE LA MUERTE
ResponderBorrarI
Acaban de avisarme que he muerto.
Lo anunció entre líneas la prensa oficial.
Yo no esperaba morir este verano hermoso
de fin de siglo
pero los periódicos de mi país no mienten nunca
y por lo tanto es falso este latido del corazón
las pulsaciones, el aire que respiro.
Los recuerdos que tengo son, deben ser
el delirio final porque el Estado
no puede equivocarse en forma tan flagrante.
He muerto.
Yo mismo, que tengo sed y estoy triste
lo empiezo a comprender.
Y, que amo todavía y que me asombro y tengo miedo
estoy aprendiendo a morir por decreto.
Lento, obediente, con discreción, sin un solo gesto de rabia
comienzo a parecerme a mi cadáver.
Para cumplir la orden con rigor
y no turbar el regocijo de mis verdugos
apago con espíritu de contingente
los signos vitales que persisten
porque quien ha seguido como un carnero
el monorritmo de la campana
y la voz del pastor
tiene que disponerse a morir
con sólo el relumbre del cuchillo.
II
Mamá ya lo sabe
y viene enseguida a cortarme las uñas
a ponerme un pañuelo con colonia
a convencer a Humberto para que me recorte el pelo
demasiado largo, demasiado blanco
demasiado tranquilo.
III
Es tan ciega la fe
y tan sorda
es tan absoluta la credibilidad
que las personas que me ven no me saludan
los que me escuchan no vuelven la cabeza
porque ya saben la noticia
y a los que visitan mi familia
yo les brindo café
y no lo agradecen
ni una frase cortés, ni un elogio para el amargor
porque esta clase de fe
es, además, muy desabrida.
Como se hizo público mi funeral
y mis pecados, mis aberraciones, mis torvas alianzas
con el enemigo
mucha gente ha venido a mi casa para ver mis
despojos
y llevarse, si hubiere, la virtud o el amor.
Los he visto llegar a dar el pésame
mirando de reojo los muebles y el teléfono
añorando el abrigo, el calor de mi cama
de mendigos sentimentales
ayudando al Estado a clavar la tapa de mi ataúd.
He visto llorar a Cristina
estremecer el amor
y a Mariakarla feliz
segura de que era otra trampa mía.
Soy testigo del entierro que me están haciendo.
Estuve alerta en el velorio
y anoté cada gesto y cada comentario
Lo he visto todo claro desde mi muerte.
Los estoy esperando.
RAUL RIVERO
(Del poemario Firmado en La Habana, Miami, 1996)
Me parece una opción más el blog del Fogonero Emergente. Lo recomiendo. Puse en el Google esas palabras, y enseguida apareció. Me parece además que El Cubano de la Isla debería colocarle en esta página un link a Jorge Alberto. ¿Cuántos piensan lo mismo al respecto de esto último?
ResponderBorrarSaludos
¿Que importa lo que pensemos? Importa sólo lo que piensa el dueño de este espacio.
ResponderBorrarEsto no es un sistema social que deba ser organizado y cuyas decisiones deban ser aprobadas por votación, que ya la veo con intenciones de crear un partido político por aquí, llamar a conferencia a la prensa extranjera acreditada y todo.
La señora Quintero debía dedicar sus neuronas a fabricar unos buenos argumentos para justificar sus acciones pasadas, el día que le pidan cuentas.
ResponderBorrarACLARACION PARA EL ANÓNIMO QUE CREYÓ QUE ESA TANIA ERA "LA SEÑORA QUINTERO":
ResponderBorrarEsa Tania no soy yo. No he escrito más en este blog porque en internet hay cientos de blogs hechos por cubanos de dentro y fuera de Cuba, casi todos buenísimos, y en algunos de ellos no sólo dejo comentarios sino también colaboraciones.
Cualquiera tiene derecho a utilizar el nombre Tania como seudónimo, pero nadie el de calumniar sin tener certeza de quién se trata. Anonymus: te cogiste los dedos con la puerta.
Tania Quintero, periodista cubana
Email: taniaquintero3@hotmail.com
Con lo que a mi me gusta Benedetti!
ResponderBorrarEncontrarlo acá...q lindo!
Te dejo la nueva dire del blog (q es el mismo pero algo "rediseñado"): http://culturapushup.blogspot.com
besos argentos
IN DUBIO PRO DEUS
ResponderBorrar¿Te importa mucho que dios exista?
¿Te importa mucho que no?
¿Te importa que una nebulosa te dibuje el destino?
¿Te importa dibujarte un destino
creyendo que es solo tuyo?
¿que tus oraciones carezcan de
interlocutor?
¿Que tus oraciones reverberen en vos como si fueran un eco en una cueva?
¿Que el gran hacedor pueda ser el gran injusto?
Que no hay hacedor sin su hechura
¿que los torturadores puedan ser hijos de dios?
Que los torturadores son también hijos de alguna madre
¿Que haya que amar a dios sobre todas las cosas
y no sobre todos los prójimos y prójimas?
Que amar al prójimo y prójima no es algo distinto que amar a Dios
¿Has pensado que amar al dios intangible suele producir un tangible sufrimiento y que amar a un palpable cuerpo de
muchacha produce en cambio un placer casi infinito?
¿Por qué no amar al Dios intangible también en un tangible cuerpo de mujer?
¿Acaso creer en dios te borra del humano placer?
No, ni tampoco del humano dolor
¿habrá dios sentido placer al crear a Eva?
Un placer digamos orgásmico
¿habrá adán sentido placer cuando
inventó a dios?
Un placer digamos mítico
¿Acaso dios te ayuda cuando tu cuerpo sufre?
¿Acaso tu cuerpo sufre sin tu propio sufrimiento?
¿O no es ni siquiera una confiable
anestesia?
¿Cuál anestesia? ¿La que nos duerme en vida?
¿Te importa mucho que dios exista? ¿O no?
Te importa mucho negarlo, que no exista? ¿O no?
¿Su no existencia sería para ti una
catástrofe más terrible que la muerte pura y dura?
¿Dígame Benedetti, con una mano en el corazón:
¿Un redondo tiene existencia?
¿Qué diablos es la existencia?
La muerte no existe don Mario, es puro cuento
Usted se muere, yo, ¿Luego? Luego nada porque nada termina con eso
Apenas un nicho, una plegaria, una corona de flores
¿No es acaso lo que dio lo que se lleva?
¿Qué ironía no?
¿No será Dios esa gran ironía?
¿Te importará si te enteras que dios existe pero está inmerso en el centro de la nada?
Me importa tanto como que esté
a los márgenes del todo
¿te importará que desde el centro de la nada se ignore todo y en consecuencia nada
cuente?
Yo no lo ignoro don Mario, conmigo cuenta
¿Eso no alcanza acaso, no somos prójimos?
¿te importaría la presunción
de que si bien tú existes
dios quién sabe?
¿Sería capaz de darme por esta vez
el beneficio de la duda?
PD.: Don Mario, después de mucho meditar, llegué a una conclusión: su ateísmo y mi fe son nada más que chanzas, juegos retóricos. Permítame decirle que lo creo lleno de fe. Y lo digo porque a mí muchas veces me asalta una gran duda: ¿Existirá Dios?
Don Mario...
ResponderBorrarEs un honor informarle que es usted el culpable, de mi inicio en las letras a los 10 años y desde entonces, es la forma de comnicar mi ... decir, pensar, sentir y llorar y màs aun de decirle a CLAUDIA NEFTALI. Que la amo.
Gracias a Dios por su vida y su obra.
tal vez te paresca absurdo la manera en que quiero deecirte lo que de mi alma derrama, creo que es ese sentimiento que se guarda cuandoa una persona se ama.
ResponderBorraru speak inglish one day i was a sleep i woke up to get milk i went back to sleep i woke up i farted and chilos cruntchy feat smell like like my great great great grampas armpit
ResponderBorrar